M. J.
Mesmo o sabendo, não te posso dizer de quem são os olhos que vejo quando os tenho no meu rosto. Nem o tempo mais poderá nos trazer a leveza desta história que ela nunca terá coragem para te contar.
Apenas sei-me por ti, pela expressão inocente do sangue arrepiado que me escorre pelos braços, sem saber verdadeiramente dar um pouco desta vida coagulada por ti.
Resumo-te tudo a uma triste frase: Ela que te fez, que me fez, que me tentou destruir e que certamente pretende o mesmo de ti. Mas desta vez o inferno será uma leve brisa nos sonhos dela quando as despedidas entoarem como sinos nos nossos caminhos.
Os teus olhos assim o disseram, e eu ali morri por instantes com a foto do teu rosto nas mãos.