Um dia gritei.
São memórias na terceira pessoa de alguém que verdadeiramente nunca existiu.
As pessoas são todas inúteis.
O tempo é-me inútil. Um capricho de ponteiros.
Eu sou inútil. Um capricho de falta de vontades.
O mundo chora o desperdício de gente que nasce diariamente.
É a doença que limpa-nos as mãos imundas.
Limpa as lágrimas que me esqueço de chorar.
Sou apenas poemas escritos pela mão esquerda de um destro.
O templo onde deus se ajoelha aos pés de quem nunca aprendeu a caminhar.
